24 heures, même pas chrono. C’est long ou c’est court ? Est-ce suffisant pour démêler un comment du pourquoi ? Utile pour un rappel au règlement ? Au contraire, nécessaire pour tourner une ou plusieurs pages ? Assez pour interpréter ? Donner sens à une série d’éléments ?

On a le temps de replonger dans des affres du trop vieux, trop tard. Mais celui de prévoir une escapade vacancière. On se retrouve à gravir la colline croix-roussienne à pied pour réaliser, essoufflé, que bien des choses ne sont plus possibles, que comme le tabac emprisonne coeur et poumons, le reste est aussi “goudronné”. On peut s’imaginer repartir vers des efforts nécessaires puis se dire à quoi bon et que finalement il aurait fallu le faire avant. On tente de voir comment rebondir pour ensuite se dire que le choix est limité, les dés pipés. On voudrait bien mais on a l’impression que c’est si loin.

On se rappelle comment on a voulu tirer le rideau, se couper du reste pour rester allongé en attendant que le reste de la vie veuille bien passer. (oui, oui, j’ai vu la répétition ) Et comment il est devenu de plus en plus difficile d’assurer même le strict nécessaire, un service minimum. Emballages de pizza et paquets de Winston en séries dans le rôle des clous de ce cimetière pour mort-vivant. On est près de céder à la tentation de faire un pas de plus. Presque le doigt sur le bouton: effacer blogs et comptes divers, derniers liens qu’on conserve avec une idée tronquée de “relations extérieures”. On se dit que ce serait peut être même salutaire. Sans y croire. On ne parvient pas à passer les coups de fil qu’est en droit d’attendre l’entourage. On voit des gens. On mange. On sait que la semaine de boulot sera merdique.

On se dit que c’est vain. Espère-t-on vraiment encore “rêver” ?

Je n’avais jamais entendu la version de Springsteen de ce morceau. Elle se révèle totalement addictive. Bien sûr @mossieur_resse connaissais certainement l’interprétation du Boss (la vidéo est un enregistrement live du “Devils and Dust tour”  réalisé dans le New Jersey en May 2005)  et sa reprise de Suicide. Je savais bien que l’ombre d’Alan Vega et Martin Rev avait plané sur certains de ses morceaux et notamment lors de l’enregistrement de Nebraska mais je ne crois pas l’avoir jamais entendu jouer un titre du duo culte.

Duo qui a un peu vieilli, comme on peut le voir sur des vidéos Youtube de ces dernières années ou pu constater de visu, par exemple lors de l’expo consacrée à Alan Vega au musée d’art contemporain de Lyon (sacré personnage, fan d’Elvis en plus). Mais duo incontournable. Tiens, c’est comme si c’était hier. Le vinyle d’un pote, enfin de son grand frère, une K7 et première écoute. Fallait même pas me parler de synthé alors qu’on entrait dans une époque de musiques pour salons de coiffure et ascenseurs. Mais le cri au milieu de Frankie Teardrop sur l’album éponyme (j’aime bien ce mot) de Suicide (1977) suffit à m’expliquer à quels rockers j’avais à faire. Dark, underground… à écouter et en boucle.

Quant à la cover…

Un état, des étaux. Ca s’enchaîne, cogite, hésite… à un rien d’une autre sérénité. Pas jouée. Bloguer, tweeter, surfer… Internetisé ? Déconnecter, supprimer, couper… Tentations. Boucs émissaires. Responsabilité ? Urgence. Avant le naufrage, l’âge pèse déjà son poids. Trop d’hier à remorquer. Amalgamer, intégrer, alléger. Offensives rapprochées, attaques enchaînées. Canardé, touché. Erreur. rebond. Mais au fond… Et retour des à quoi bon. Partie jouée ? Lessivé. Revenir à table ? Rebattre. Interdit de tricher. Nouvelle donne, même main. Cartes ? Se refaire. Ou pas.

Attractions, désastres. Le même angle. Phrase. Mêmes abîmes. Perplexité. Irrésistible. Résister. Céder. Freiner. On the thin line. (Pretenders). Ne pas vouloir ce qu’on veut et vice versa. Bonnes excuses. Vibrations. Ne pas saisir. S’échapper. Recommencer. Impossibilité. (Communiquer). Biaiser. (Là je l’ai eue à l’oeil la faute de frappe). Vide. Ennui. Nuit. Reboot.

Uptown. Downtown. Digression. Association (d’idées). Joe Jackson.

Une chanson de Charles Aznavour, interprétée par Serge Gainsbourg lors de l’émission de Patrick Sabatier “Le Jeu de la Vérité”  le 7 juin 1985.

Et la même dans le (magnifique) film de Leos Carax Mauvais Sang (1986), par Juliette Binoche, Michel Piccoli, Hans Meyer (et Denis Lavant à l’arrière-plan).

- RIP

Il y a des journées qui commencent bien. Check les mails en tenant la tasse de café. 14 heures du matin. Et là : un Satellite. Single mis en ligne par The Kills en attendant leur prochain album, Blood Pressures annoncé pour avril. Le duo Alison Mosshart et Jamie Hince au réveil, il y a pire dans la vie (oui, oui, en plus Alison… )

Culte. Me souviens qu’on en parlait dans les cours de récré au lycée. Réalisé en en 1972 par Adrian Maben, la version director’s cut intégrale telle que sortie en DVD en 2003 de ce “Pink Floyd : Live at Pompeii” a été mise en ligne. En CC, semble-t-il. La voici dispo depuis quelques semaines sur le compte Youtube de erichc1992 . En espérant que des histoires de droits ne la fasse pas être retirée trop vite. En attendant : enjoy !

Un soir de 2001. Je crois. (Pas possible après : Bécaud dans la salle). Seul, forcément. Pas possible autrement. Intimité. Télé. (Un oeil sur la). Victoires de la Musique. Epinglé. Pas été le seul. Les plans de coupe de l’émission sont plutôt marrants (clic ici : pas choisie car le son est moyen). Texte. (Musique du). No comment. Le monde se divise souvent en deux :p A chacun ses essences du sens. Dire c’est (se) trahir.

Genet. Notre-Dame-des-Fleurs. Querelle de Brest. Fassbinder. Souvenirs précis. D’une époque. Mort de Yourcenar aussi. Flashback, hors-sujet.

Texte de 1952. Extrait. “Le Condamné à mort”. (Bresson, par digression). Monomanie. Check. Déjà été enregistré par Mouloudji, Hélène Martin (superbe version), et le sera par Raphael (pas mal du tout).

Sur mon cou – Extrait d’un texte de Jean Genet

Sur mon cou sans armure et sans haine, mon cou
Que ma main plus légère et grave qu’une veuve
Effleure sous mon col, sans que ton cœur s’émeuve,
Laisse tes dents poser leur sourire de loup.

Ô viens mon beau soleil, ô viens ma nuit d’Espagne
Arrive dans mes yeux qui seront morts demain.
Arrive, ouvre ma porte, apporte-moi ta main
Mène-moi loin d’ici battre notre campagne.

Le ciel peut s’éveiller, les étoiles fleurir,
Ni les fleurs soupirer, et des près l’herbe noire
Accueillir la rosée où le matin va boire,
Le clocher peut sonner : moi seul je vais mourir.

Ô viens mon ciel de rose, ô ma corbeille blonde !
Visite dans sa nuit ton condamné à mort.
Arrache-toi la chair, tue, escalade, mords,
Mais viens ! Pose ta joue contre ma tête ronde.

Nous n’avions pas fini de nous parler d’amour.
Nous n’avions pas fini de fumer nos gitanes.
On peut se demander pourquoi les Cours condamnent
Un assassin si beau qu’il fait pâlir le jour.

Amour viens sur ma bouche ! Amour ouvre tes portes !
Traverse les couloirs, descends, marche léger,
Vole dans l’escalier plus souple qu’un berger,
Plus soutenu par l’air qu’un vol de feuilles mortes.

Ô traverse les murs, s’il le faut marche au bord
Des toits, des océans, couvre-toi de lumière,
Use de la menace, use de la prière,
Mais viens, ô ma frégate, une heure avant ma mort.

(Si après ça je n’arrête pas… En tout cas, en ouvrant les yeux, cela semblait une évidence, quitte à (re)gonfler jusqu’au point que j’avais atteint. De toute façon, depuis que j’ai eu trente ans, je veux en finir avec ça. Et depuis longtemps aussi, elle est là. Frappant autour, pénétrant mon esprit.)

Salle d’attente. Une sorte de. Après des péripéties évaporées, mélangeant disparus, collages du passé et présent recomposé dans un lieu insolite. J’attends donc. Une voix m’évoquant Pierre Richard – va comprendre – me sort de ma torpeur. Une cape, une capuche. Une fine silhouette assise. Je scrute. Et m’arrête. Un masque blanc. Pas Eyes Wide Shut comme évocation. Plutôt un soldat de l’Empire. Celui de Star Wars. La mâchoire un peu moins prononcée. La voix sort d’un respirateur. Dark Vador. On dirait celle de Dark Vador. Elle raconte son histoire.

On m’appelle. La silhouette dont je sais maintenant le passé (addition qui ressemble à la mienne) me retient encore un peu. “Regarde”, dit-elle. Elle retire la capuche. Puis défait le masque blanc. Maigreur terrifiante de ce qui reste d’humain, de ce corps en fin de sursis. Je m’y attendais, la connais. Trop bien. J’attendais aussi cette lisse pâleur du visage. Mais là : rien. Je veux dire qu’il y a un trou à la place. Juste quelques structures entre métal et os mais plus de chair. Rien. La voix synthétique, entre deux lentes respirations, me donne alors le nom de “l’assassin”. Je le connaissais.

Je pars ou plutôt la fuis. Je l’ai vue en face. Elle était en blanc…